пусть цветами обратятся пули

Вот не стал поэтом
я грузинским.
Ласточки летают  низко по-тбилиски:
умудрился, дед ,пойти ко дну...
В Грузии я принял истину одну:
Там алкаю, всё ж, 
лакаю виски.
Пиво, там всегда,
я предпочту вину.

На душе , не расплескать бы , тихо  тихо :
капает боржом из камня каждого теперь,
пискнет мышь, да в раю,
аж слышно, заскрипела дверь,
и сорвалась с петель, поверь.
Ангелы со скал слетали в Уплисцихе
Из гнёзд-глазниц , из чёрных дыр пещер.

Слышишь :
Как в Куре ручьи курлычат, воды,
камни в горле гыргыргыр
со дна.
И фонит в динамиках
ущелья божья тишина,
сердца тук-тук-тук
аж до небес слышна.

Так стихает к ночи
улица Свободы,
Где Свободы нету
ни хрена.

Ведь грузином надобно родиться,
душу свою в песню обрати.
Сколько гор в Москве
не городи,
сколько горя  ещё будет впереди.
Пяткой в землю, на мысках пройди,
крылья рук орлом ...
не пощади.
Просто , чтоб из грудной
из клетки,
редки,метки,детки,
песни,песни-птицы
Бились и кружились
лебедями из груди.

Чтоб цветами
обратились пули,
Как неистребимым
было б зло.
В каждой песне
только Сихварули
В каждом сердце
пусть Сакартвело.

чтоб цветами обратились пули,
 крылья рук орлом ,...не пощади
в каждом сердце только сихварули ,
сколько горя
ещё будет впереди.

6:46 04.04.2016,5.11.2024.