Обмакнув в чернильницу перо,
Он запишет новое "творенье".
Это ж черновик, не набело,
Грядка строк - его стихотворенье.
И, откинув волосы со лба,
Он сидит...он ищет эти строчки.
Подсказать пытается Судьба -
Что придет...он знать всего не хочет!
А потом он ходит и молчит,
В голове обрывки предложений,
Пульс как лихорадочный, стучит,
Словно измеряет напряженье...
Может быть напишутся стихи,
Может ничего и не родится,
Может зря считает он грехи
И мгновенье, что не повторится...
как пишутся стихи...
© Copyright: Руслан Проскурин, 2024
Свидетельство о публикации №124110408968
Свидетельство о публикации №124110408968
Рецензии