Ты не веришь ни в дудку, ни в старый кувшин.
От земли веет слякотью, жирные комья глядят,
напоённые соком моим,
напоённые соком твоим.
Кто-то в дудку сыграет –
земля подставляет кувшин:
собирает тяжёлое мясо своих земляник,
и теперь мы лежим, и лежим, и лежим,
ожидая, когда
засверкает труба, золотая труба.
И поднимемся мы, и мы побежим,
обгоняя тебя,
обгоняя меня,
и заплачем, быть может,
отжатым, сухим.
Но пока,
мы впритычку плотнее больнее молчим,
как набитая нами в кувшинную глину земля.
Кувшины
© Copyright: Клара Шох, 2024
Свидетельство о публикации №124110408805
Свидетельство о публикации №124110408805
Рецензии