Здесь, в городе, обычен дождь,
шагнёшь и в форточку окурок,
а в лужу мячик –
стодесятый.
Так плакать хочется, и нечем.
Соревнование, нет, поло:
резиновый утонет первым.
Так плакать хочется, и неба,
когда мячи - сплошная мелочь
и в манке запах нафталина:
она упала – ты не ела,
ты берегла, ты берегла.
Ну а теперь,
теперь противно,
и голуби съедают все следы:
комочки, пенки, лук из плова
и прочая, и прочь.
А моль -
не бабочка, без широты,
но ведь с пыльцою на невзрачных крыльях –
из живота в гортань. И вылетает
фотографическая птичка,
лисичкин сыр,
чужое слово изо рта.
Когда нет слов – кради слова.
И не в двенадцать, ровно в полшестого
упала в куст терновый голова.
Ты в это время где была?
Летела.
Вдоль по Васильевскому вскачь,
в КБ на кассе - самый круглый мяч,
насколько круглость может быть круглее.
Мяч
© Copyright: Клара Шох, 2024
Свидетельство о публикации №124110408755
Свидетельство о публикации №124110408755
Рецензии