Ничего не поделаешь, наши мамы уходят,
Улетают, как птицы высоко к небесам ,
Уплывают, как белые, вдаль, теплоходы
И живут, где нас нет, по другим адресам.
.
В гости нас не зовут, письма тоже не пишут,
Безнадёжно молчит, их, теперь телефон,
И общение с ними, даруется свыше,
А другими словами - это, только лишь, сон.
.
Наши мамы уходят по полям из ромашек,
Вдоль берёзовой рощи, где поют соловьи..
Уходя, долго-долго рукою нам машут,
Но назад не вернутся, зови - не зови..
.
Чёрно- белое фото отражает былое,
Ветер юбку сминает, теребя крепдешин,
А лицо моей мамы совсем молодое,
Нет усталости вовсе и глубоких морщин..
.
И за душу берёт, что-то очень родное,
Память вновь замыкает разорванный круг,
Слёзы тихо текут, нет на сердце покоя,
Это мама коснулась теплом своих рук.
Птицы
© Copyright: Ирина Провкина, 2024
Свидетельство о публикации №124110408573
Свидетельство о публикации №124110408573
Рецензии