Отец, прости за то, что мало слушал,
Что где-то спорил, недопонимал,
Печаль, тоска всё больше гложет душу,
За шквалом бури, в ней всё тот же шквал.
Прости за эти вспышки безрассудства,
За иногда обидные слова,
Ручьём из глаз теперь немые чувства
Впитает лишь могильная трава.
Холодный камень мрамора за дверцей
Ограды, и красивые цветы,
Мне словно стужей сковывает сердце,
Ведь на меня, как прежде, смотришь ты.
Отцу
© Copyright: Фурсов Юн, 2024
Свидетельство о публикации №124110408420
Свидетельство о публикации №124110408420
Рецензии