Писать стихи вдруг стало недосуг...

Писать стихи вдруг стало недосуг –
Ты окна распахни - какая нынче осень!
Блестящий от дождя, благоухает луг,
И лес, прижив пичуг, как хор, многоголосен.
И мне не подобрать достойные слова
Для осени - давно неистово воспеты
Все таинства ее, но чары волшебства
Возможно ль одолеть восторженным поэтам?
Покорные жрецы, потворствуют они
Служением своим её великой славе.
Но нынче – Боже мой! – на щедрый сад взгляни:
Как словом описать хмельное разнотравье,
Живительный янтарь согбенных, дряхлых лип
И солнечную медь разлапистых каштанов?
От странной немоты что сердце исцелит,
Когда таит оно в себе восторг Адамов?
Так, верно, изумлён был миром праотец,
Увидев дерева и пышные соцветья -
Он первый был поэт и вдохновенный жрец,
Пока не растерял высокого наследья.
И мы в своих стихах отчаянно храним
Остатки красоты поруганного рая.
Да будет райский сад и цел, и невредим!
Да будем здравы мы, безмерно восхваляя
И осень, и сады, и всё, что понимать
Дозволено лишь нам, кудесникам-поэтам.
Господь благословил любить и созерцать,
Да будем мы верны святым Его заветам!