шаг в пролог...

Открытым текстом закрываю
любви зачитанной главу.
Ноябрь. Текут в депо трамваи.
 — Одна. —
           В одном из них плыву.
В забвение.
             В хандру.
                В остуду.
В листов, отживших, ассорти...

Но светофоров изумруды
пророчат жизнь в конце пути. —

Поверю им
           — и —
                будь что будет.

Как будто первый шаг в пролог
сквозь многоточие, в безлюдье
снежинки бьются о стекло...


Рецензии