Мечты

Прекрасны мечты, оставаясь мечтами.
Ты гладишь их нежно, глядя в потолок.
Они идеальны лазурными снами,
Пока недоступны, и ты их не смог.
Держи! - На руках твоя цель, твоя жажда.
Ты смотришь с восторгом пятнадцать секунд,
Потом понимаешь, уже не «однажды»,
А «вот», «пред тобой» и «сейчас», «прямо тут».
И что-то не то в этом сгустке надежды,
Какой-то кривой и нелепый узор.
Как будто он слабый, слепой без одежды
Материи строгой публичный позор.
Ты гладишь его, но на ощупь он мерзок,
На запах не сладок и горек на вкус.
Такой как в мечтах, но как будто обрезок
От леса на юге - опиленный брус.
И вертишь, и крутишь, и тяжко вздыхаешь.
Не можешь понять, где сокрылся изъян.
А он только в том, что когда ты мечтаешь,
Ты словно мечтою обкурен и пьян.
Когда же ты грезой своей обладаешь,
Она уже вовсе не сладостный сон.
Когда ты Богиню беспечно ласкаешь,
Она исчезает из высших персон.
И стала обычной, красивою теткой,
Такой же как тысячи смертных других.
С растрепанной гривой, как старою щеткой,
Волос не жемчужных, а просто седых.