Вполглаза, вполуха, вполслова,
как будто взаправду живём.
Как сгнивших колосьев полова
над убранным чёрным жнивьём.
Воронам - воскресная пища,
по свету развеянный прах.
А мы всё жалеем, да ищем
различия в полутонах.
Вполуха, вполглаза... По крыше
слезой, как по краешку скул.
Как будто сам Гергиев вышел
и палочкой ловко взмахнул.
Заслушался сумерок хмурый,
обрушился музыки шквал,
как будто Равель партитуры
осеннему ливню писал.
То скромная флейта выводит,
то важный подхватит фагот.
Из сотен знакомых мелодий,
одна так за душу берёт.
Утихнет, и - новая пытка,
раскачивать сонный дурман.
Не бухает громко калитка -
то мерно стучит барабан.
До коды, до точки, до кромки,
всё новое - то, что старо.
А стало быть, без остановки
играть небесам Болеро.
Болеро
© Copyright: Окунева Анна Валерьевна, 2024
Свидетельство о публикации №124110406752
Свидетельство о публикации №124110406752
Рецензии
Ну вот, Ань, обещал добраться поутру и, что получилось вот здесь: http://stihi.ru/2024/11/06/1684 Спасибо за вдох.
Борис Фадеев 06.11.2024 08:26 • Заявить о нарушении
Борис Фадеев 06.11.2024 08:26 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.