А я не люблю осень. Может я не поэт вовсе?
Тебя на тахту бросил. Какая к чертям осень?
Горишь ты каймой белой, глаза закрывай, делай,
Ресницы дрожат густо, любить тебя - искусство.
Любить тебя - молитва, безжалостна, как бритва,
Твоя красота лечит и снова дышать нечем.
И словно в губах алых, ты сердце моё сжала
И я не плыву, таю, я коды твои знаю.
А листья летят нафиг, у них свой сухой трафик,
И ты не кричи, тише. Соседи сидят слышат.
Соседи сидят, судят, что вот мол, везёт людям,
Что вот мол, тонки стены, на шее звенят вены.
Ты голая, как ива, склоняешься красиво,
Над полем поёт вечер, тебя заменить нечем.
Тебя повторить сложно, подарок, строка Божья,
Похмелие и влага, ты ближе на пол шага.
Ты выше на пол неба. Я был без тебя? Не был.
Всё белый туман спишет... Глаза закрывай... Тише.
Глаза закрывай
© Copyright: Денис Соловьев 2, 2024
Свидетельство о публикации №124110400611
Свидетельство о публикации №124110400611
Рецензии