Скорблю о всех, ушедших до рассвета.
У каждого из нас своя вина.
Оттуда никому возврата нету,
То знает даже нА небе луна.
Не выхожу на свет её манящий,
Стою в тени родных мне тополей.
Дрожит листом осиновая чаща,
Печалью тянет с убранных полей.
Деревня потихоньку засыпает.
Всех одолела будней маета.
Чего хочу? И сам пока не знаю.
Тревоги нет, одна лишь пустота...
Скорблю о всех, ушедших до рассвета
© Copyright: Николай Цыганов, 2024
Свидетельство о публикации №124110405870
Свидетельство о публикации №124110405870
Рецензии