Эпитафия

Дрёма. Виснет рука.
   Не даются мысли пока мне.
Стих слетел с языка.
   Это будет надпись на камне:
"Жил. Любил. Не спешил.
   Быть тобой отвергнутым - боль же!
Всё, что мог, совершил;
   пусть, кто сможет, сделает больше. "
Сквозь житейскую гнусь,
   череду тревог, неурядиц
Так к тебе я тянусь,
   верный, словно старообрядец.
Разве страстную речь,
   поцелуи видишь иначе?
Разве правда тех встреч
   ничего сегодня не значит?
Что ж, стихи, SMS
   и открытость чувства - пустое?
Разве тысячи месс
   это всё сегодня не стоит?
Что читаешь внутри
   всех конвертов? Сильный и честный
Мой отчаянный крик
   или просто изыск словесный?
Дума в вечер сумной
   осеняет ( вот расстаралась! ):
Коль бросаешься мной, -
   дорогая, ты заигралась.
Но ошибки твой альт
   признавать считает курьёзным.
Прав был Оскар Уайльд:
   важно быть хоть в чём-то серьёзным.
В флирте зов высоты
   услыхала. В нём-то и реешь.
Может статься, что ты
   для ответных чувств не созреешь.
Может, ночью иной
   я усну - никто не разбудит;
Что угодно со мной
   может быть. Измены не будет.
Если эха души
   мне твоей достичь не удастся,
Если горем решишь
   окатить, - наверное, сдастся
Просьбам чрево земли
   да ещё поможет слегка мне,
Чтобы люди прочли,
   дописать ту надпись на камне.

                10 сентября 2011