Начало ноября, печальный день...
В монастырях, на стенах, стынут пушки,
Но в келье, местный келарь -пень,
любовницы считает конопушки.
Что из того, что бог велел не пить,
И не блудить, и не стрелять из пушек,
И завещал друзей любить?!
Ведь бог не ведал конопушек!
Там, далеко, так далеко - как в сказке,
Романовых семья - себе готовит трон,
До остального им - как до Аляски,
И вот...монах опять скусил патрон.
Ведь, на дворе - гражданская война,
Бояре жгут дворы, в начале века,
Аристократия пьет кровь.., пьяна,
И днем, с огнем, не сыщешь ипотеку.
И стылый ветер в пустоте летит,
И в той пустыне лижет трупы,
Ведь, у бояр - гранитный камушек.., отит,
Они, в кровавую игру, играют труппой!
начало ноября,печальный день..,
в монастырях, на стенах, стынут пушки,
монах, не торопясь, пешнею долбит Лень,
И свиристели, вновь, летят с опушки...
А где -то там, вдали - чужой, чужой Аляске,
чиновник и купец ватагу довели,
к самой Москве,которая, как сказка...
С тех пор века прошли.., завяли ковыли..,
Но поп нам , и теперь - указка,
А миллионы душ??!! Все списано в архив!
Мол, смута, замятня...И новый партактив,
нам из Кремля, И Церкви, травит сказки.
Французы , мол, сожгли Москву,
Там ведьмой танцевала Мнишек,
Такую , мучают и гнут, канву,
И эта же фигня, скулит из книжек.
Могилы двух спасителей свели,
И свод земной над ними заровняли,
Не терпит дрянь, ни паруса, ни корабли,
Терпеть не может, чтоб пеняли.
Маг Рун.
Свидетельство о публикации №124110405177