Раннее утро, чистое небо,
Ночь темноту убрала за собой,
Там облака как сугробы из снега.
Плывут по реке…голубой голубой…
Птицы об них свои перья почистят,
Тёмные стаи светлеют в пути,
Клин журавлиный, дома свои ищет,
По старым приметам, у самой земли…
Колёса с телег, превращаются в гнёзда,
На длинных шестах в Белорусском селе,
Как ориентир, деревянные звёзды,
Всю стаю…домой, призывали к себе…
И трубы на крышах, тепло отдавали,
Детишки из крошек, собрали еду,
И прямо с крыльца, её в гнёзда бросали ,
А Бог с умилением, сам вытер … слезу…
Ранние утро, светло…и молитва,
По новой звучала на всех языках…
… Окно на мансарде поэта… открыто…
Он был журавлём…
в ностальгических снах…
Он был журавлём, в ностальгических снах
© Copyright: Михаил Киселевский, 2024
Свидетельство о публикации №124110404921
Свидетельство о публикации №124110404921
Рецензии