Она

Она – обыкновенная. Простая.
Понятная и сердцу, и уму.
Когда весной последний снег растаял,
Ему стихи слагала одному.

Она верна своей привычной свите:
Два сына, мать и кошка на окне.
В её глазах не умер старый Питер,
И с новым она тоже наравне.

Она несёт свою земную службу,
Где радость и печаль в одной косе.
Она дарИт любовь и ценит дружбу
И, впрочем, ошибается, как все.

Урывками звонит своим подругам,
Чуть реже соглашается на чай,
А тяжкий крест хождения по мукам
Не сломит её женского плеча.

И в пятый раз, и в сотый, если надо,
Согнется и поднимется она:
Одна в своём отчаяньи отрада,
Одна в своём затишии война.

Обычная, понятная, простая.
Как множество других таких, простых!
Но лишь она, судьбу свою листая,
Явит великомучениц холсты,

Забыв себя, как истинно святая,
Заботясь о бессмертии души...
Ведь ей самой всего вполне хватает,
Чтоб верить и надеятся, и жить.

Но если Бог владеет всей Вселенной,
Оттачивая чудо-ремесло,
Пусть ей, такой простой, обыкновенной,
Пошлёт обыкновенное тепло

Родных сердец, чтоб в этой жизни бренной,
Где уж никто забыть её не смел,
Она осталась необыкновенной
Творительницей самых добрых дел!