Вот, не избранный, не назначенный,
Поживаешь не напоказ.
Сорок раз на дню одураченный,
Похохатываешь сто раз.
Но порой, за утробным ропотом
В череп вламывается гнев,
И орёшь:
- Пропади всё пропадом!
Дверью хватишь, осатанев.
Свет не мил, небеса с овчинку.
А, катись оно кверху дном!
Провались вы со всей начинкой!
Погори голубым огнём!..
Взбудораженный да вскорябанный,
Поболтаешься в соснячке,
А не то так поставишь Скрябина
Да покуришь на сквознячке –
И уймёшься, уснёшь без просыпа,
Не уймёшься – валяй лютуй,
Всё равно не имеешь способа
Запузырить тот сабантуй.
А к утру с удивленьем искренним
Вспомнишь взрыв свой и свой побег.
И подумаешь вдруг об избранных:
Каждый всё-таки человек.
Времена-то в бреду горячечном,
И всему имеется край.
Трудно избранным да назначенным.
Дай им, Господи, дай…
1960-е (?) гг.
Стихи о способе
© Copyright: Герман Валиков, 2024
Свидетельство о публикации №124110403451
Свидетельство о публикации №124110403451
Рецензии