И слог течёт нездешний,
И мысль из ниоткуда,
Не праведник, не грешник,
Не ангел, не Иуда.
Поэт – избранник неба,
Его тревог глашатай.
Слова не на потребу
До нас дойдут когда-то:
Тогда проникнем в строки,
Увидим смысла дали,
Поймём – мирские склоки
Они решат едва ли,
Но растворят печали
Душевного ненастья,
Чтоб мы нашли начало
Своей дороги к счастью.
Поэт
© Copyright: Анатолий Блинов, 2024
Свидетельство о публикации №124110403212
Свидетельство о публикации №124110403212
Рецензии