Уронили листву дерева,
Голышом все, как-будто пред Богом,
Насладившись свободой едва,
В одеянье трава-мурава
Почерневшем от времени, строгом.
Спозаранку, меж клёнов и ив,
Выбирая безлюдные тропки,
Как ребёнок, стыдлив и слезлив,
Сам свою правоту возлюбив,
Я взбираюсь на лысину сопки.
Чтоб оттуда бурлящей реке,
Берегам, наглотавшимся хлада,
Рассказать о себе чудаке,
О своей вдохновенной Строке,
О печалях уснувшего сада.
А потом уж - далёко юга!..
В беспросветную мглу и снега.
Поздняя Осень
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124110402651
Свидетельство о публикации №124110402651
Рецензии