Уходящая Осень

Я, конечно же, знаю – не я адресат письма,
Но оно так легко и уютно ложится в руки...
Уважаемый автор, Вы сводите всех с ума,
Всех забытых, которые жизнь провели в разлуке.

Так бывает, что стрелочник стрелки переведёт,
(может быть, и судьба – этот стрелочник расторопный?)
 ...Как-то странно похож подступающий Новый год
На уже уходящий. Во всех мелочах, подробно.

Он ещё и не виден, но поступь его слышна,
И отчётливый запах витает в домах неспящих –
Что поделаешь – видимо, праздника ждёт страна,
Только я всё смотрю и смотрю в свой почтовый ящик.

Отвечайте, мой свет, отвечайте же мне скорей!
Я отчаянно жду Ваших писем и так скучаю.
...Ах, какие погоды стоят у моих дверей,
И стучат в них, и просят налить им покрепче чаю.

Пригласить бы их в дом – так промочат насквозь дожди,
Заморозят ветра, прилетающие с лимана.
Уходящая Осень... Весны не проси, не жди,
Даже, если на день и вернётся – опять обманет.

А ноябрьское солнце так низко глядит в окно –
На прощанье, мой свет – это просто уходит осень.
Облетели все листья, там холодно и темно,
Замерзает природа и чаю покрепче просит.

************

Подарок от Верочки!


Я, конечно же, вижу, как утром с постели встав,
Вы садитесь за стол, придвигаете ближе ноут,
открываете почту, начинаете там искать
переписки по бизнесу, письма, рекламу новую.

Уважаемый автор, (с ума не сойдите вдруг!)
я опять тут как тут - Вам пишу о своих невзгодах:
ноябрит мой ноябрь, и сопливятся все вокруг,
и дождит неожиданно гадкое время года.

Всё сижу и вздыхаю, прочтёте ли Вы письмо
или мышкой по строчке - и в мусорную корзину.
Ах, какой же ноябрь беспощадный кутила-мот -
столько золота было, а он его в слякоть кинул.

Новый год на пороге, осталось совсем чуть-чуть.
Весь народ в ожидании чуда, волшебной ночи.
Только я всё пишу и от Вас получить хочу
хоть три слова, хоть пару невинных строчек.

Гонит ветер ненастье с лимана опять в мой дом
Накрываю на стол для приятного тет-а-тета.
Чашки..блюдца...халва...как надо, всё от и до -
пир у духа и рай желудка для двух поэтов!

Нет, погоды не шепчут, и чай нам не пить, Мой Свет.
Вновь зима прилетит, как стремительный белый кречет.
Я опять не прощаюсь. Я настойчиво жду ответ.
Вроде захолодало... налью-ка чего покрепче.

Мари Гардэ   10.11.2024 10:00