Вытащенный Из Бездны хочет вернуться...

ни кому ни куда подписываться не надо... Просто стих...

Ну что?
Отняли юность, которую умел хранить
Хоть вечность,
Отняли грешную забавную беспечность,
Ты мог хоть сутки говорить.
Всё лить и лить и выливать
Ты мог писать неделями,
Неделями же воровать.
Мог собирать людей в одну колоду,
Мог даровать им настоящую свободу,
Ты через боль мигрени посещал спортзал
И до сих пор там те кто влезут за Тебя…
Ты в переулках всем псам был друг,
Как выйдешь мясо им кидаешь,
Аль кормишь с рук,
Десятки их бродило за тобой,
Всех поимённо знаешь
И наркоманы все уже с иглой тебя встречали,
Для женщины ты был пробы высшей Казанова…
Ну а теперь не преодолеть тебе мигрень
Лишь комната и в ней неприменимые стихи,
Ими у костра ты мог водить языческие хороводы
Систематически слагая на ходу
Мистически студентам мысли излагать,
В их ощущеньях многоточья…
По мимо прочего ты презирал глупцов,
В спину им плевал, кому в лицо,
Они работали, чтоб жить,
А ты живя играл.
За чем вернулся в отчий дом
В момент когда Воистину познал,
Хотел перекурить? Забрать одну овечку?
Осечка вышла! В психбольницу ты попал.
Угар мощнейших препаратов!
Возрадовались те кто не умели жить,
Теперь тебе хранить трактат.
На наблюдении врачей,
Социально признанный опасным!
Молчит теперь воинственный набат,
Лицом ты частным вынужденный жить,
Даже женщинам оргазм не жаждешь ты дарить…
Ведь знаешь – что в душе должно сиять…
А когда-то каждая на точке бл.дь тебя ждала.
Ты друг продажных проституток!
Ты был так чуток и весом ощущением своим…
Теперь забрали твою юность
Литературы господин!
И нечего сказать,
А что теперь - комната! Компьютер. Кровать!
А помнишь разбитый ноутбук
Как с ним скитался – чистый шутер…
В нём десятки мук.
Монитор на проводах болтался.
Всё что украл - отдал,
Как шелудивый пёс на Землю славную упал
И до слёз смеялся и по Земле катался,
Хохотал!
А помнишь у психиатора сеанс,
Обколот, двух слов с огромной трудностью связать:
- «У  вас был дисбаланс биохимических процессов,
С этим долго не живут.
Что привело вас к данным мыслям?»
Ей говорю: - «Читал, читал, писал»,
А сам думаю, как знал
Всем нутром своим обвислым:
- «Да мне бы пары лет хватило, чтобы часть стада из загонов увести
Я дикий неистовый поэт
Мне Здесь нести идею сквозь игру».
Сам ощущаю – "Не могу.
Забрали юность в 33  - забрали"…
Теперь на стихи.ру смотрю,
Что миллион поэтов ощущеньем канувшим во мрак
Слагали,
И к Вам пришёл не просто так:
Вопрос один задам:
Вам для чего на стену прибивать стихи?
На телеграмм канал прошу ко мне Вас подписаться!
Я ожидаю 60 человек!
За тем вещаю.
Тогда начнётся пусть игра!
Предупреждаю я игрок,
Всегда по крупному играю.
Кто веря не боится от Того я ожидаю прок,
Остальных я просто к счастью посылаю.
Стихи здесь Ваши не нужны!
Как и мои. Ну что сказать Вам мне?
Если Гора к нам не идёт,
То сами направляемся к Горе…
А тех, кто смирения достиг и ожидает смерть
Или упился ярлыками,
 - «Вам грошь цена»
И жопы подтереть не жалко
Вашими стихами.


Приношу извинения, здесь я крайне не прав.. Это порыв похожий на обиду... Слабость... И стыд... Но не буду прятаться, видите недостатки порой посещают нас, очень важно их прятать, а лучше не поддаваться... Но коль я допустил такое в своих ощущениях.. То кривить не буду был грешок... Так мы вызываем эмоции друг у друга... Так мы ищем точку понимания в лучшем случае, или что то же хорошо получаем знание важно на сколько точно сканируем мы это знание предугадывая поступки того или иного индивида... С теплом, последние строки должны вызывать не обиду в читателе, а жалость с привкусом презрения... Этот стих по сути жалок в ощущениях автора... Одно из самых не приятных восприятий что можно вызвать в человек... Но это имело место быть... Так что не о без сутьте...