Домовой. Быль

Она трудилась сельским почтальоном.
Гнездо семейное хранила, как венец. 
Детей растила.
Но настало время,
Когда последний вылетел птенец. 

Птенец тот был испуганным и слабым,
Ещё не оперившимся совсем...
Так ей казалось... и душа болела,
Что крыльев собственных
Не может дать им всем.

Сидела, думала, а по ночам молилась.
Просила помощи, надеясь- слышит Он:
-Как младшую мне на крыло поставить?
И как ответ :
-Ну, ты же почтальон... 

И сразу сердцу стало как-то легче.
Тетрадка в клеточку,
Настольной лампы свет.
Улыбка и печатным шрифтом буквы.
Ну, а в душе, как будто бы просвет.

И полетели письма друг за другом,
Их отвозил знакомый почтальон. 
Без адреса, без индекса, без штампа,
Чтоб сам конверт не знал,
Откуда он.

Ну, а птенец,  почувствовав полёт,
Себя считал уже вполне разумным.
Нет, не вполне, а лучше уж сказать- 
Что чувствовал себя он
Самым умным! 

И, вскрыв конверт, неведомо откуда,
Хоть почерк странный,
Будто бы родной,
Она прочла: -Знакомиться давайте,
Раз уж мы вместе, я- ваш Домовой.

А дальше были дельные советы:
Как что готовить и когда стирать.
А спать ложиться лучше надо рано.
И на ночь никого
Не приглашать!

Она жила с подругой в общежитии.
Весь вечер думали,
Кто мог их разыграть?
Ведь не бывает домовых! Они ж не дети!
-Но, может, лучше раньше ляжем спать...

И так пошло, те письма ниоткуда
Писал, не уставая, Домовой.
Ну, раз подружки были всех умнее,
Решили не бояться,
Он же свой!

Он их ругал порой за беспорядок,
Чтоб чаще наводили марафет.
-Люблю, когда на кухне
Вкусно пахнет!
Как было не нажарить им котлет...

Не веря в домовых, они старались
На всякий случай, как бы ради смеха.
А он хвалил их.
И порой казалось,
Что он живёт лишь ради их успеха!

Писал, какие книги прочитать им.
Советовал на солнце чаще быть.
По совести к работе относиться
И чтоб к родителям
О письмах не забыть.

И возвращаясь под крыло родное, 
Она делилась тем, что не поверишь!
-Мам, ты не веришь в домовых? Напрасно,
Ты приезжай ко мне,
Тогда проверишь!

...Как много лет минуло с этих пор.
И я давно не самой умной стала.
Но как же хочется
В дверях найти конверт
От Домового, чтоб теплее стало...


Эта история- быль. Мне было всего 17 лет, когда я, живя в общежитии, начала получать письма от Домового. Его советы помогали мне и в быту, и в делах сердечных...Это же не родители, которых очень уж не хотелось слушать в моём прекрасном ,,мудром'' возрасте. Домовой- это Домовой... Когда я рассказывала родителям об этих письмах, они не верили, смеялись... И чем больше я им доказывала реальность существования этого Домового, тем сильнее я сама в него верила! Спустя почти тридцать лет, вспоминая эту чудесную историю, я узнала, что Домовой- это мама, отправлявшая мне эти письма... Как замечательно, что я жила с этой сказкой в душе столько лет... Спасибо, мамочка!