Туман

(откровение бывшего охотника)

Туман такой, что вытяни чуть руки,
ты не увидишь их наверняка,
и в тишине густой немеют звуки,
как застывает подо льдом река.

Там где-то сверху крыльев свист утиных,
но уток сквозь туман не разглядеть
и лишь волненье болью за грудиной,
чтоб пальцу на курке не затвердеть.

Шуршит осока у ноги от ветра,
чтоб выдать место, где стоит стрелок,
но дробью всё рассчитано до метра,
лишь стоит в нужный миг нажать курок.

За выстрелом уже не слышен шорох,
приклад к плечу, как намертво прирос,
лишь будоражит нос сгоревший порох,
дрожа от возбужденья, словно пёс.

Казалось бы, ну вот она добыча,
так радуйся, о подвиге трубя,
стволом, на всякий случай, в утку тыча,
удачей щедрой радуя себя.

Стряхнув туман инстинктов первобытных
и чувствуя, как к пальцам липнет кровь,
уже не надо блюд из дичи сытных
и на охоту собираться вновь.

Ощипывая тушку дикой утки,
себя добычей я не вдохновлю,
пусть для кого-то это предрассудки:
мне жаль, что я её не оживлю...