Перебираю памяти скорлупки.
Но осторожно, потому что хрупки.
Я продвигаюсь по подсказкам духа,
который мне на ухо шепчет глухо.
Сомнения меня одолевают:
а ну как это и не дух, а ветер?
Скажу, конечно чудеса бывают,
одно я даже в сумерки приметил.
Оно к подъезду моему подкралось,
но не решалось подойти поближе.
Оно своей чудесности стеснялось,
как неприличной язвы или грыжи.
А я все думал – пустота, как рама,
внутри которой детская картинка.
И это все. Вот жизни панорама,
когда небытие почешет спинку.
Перебираю памяти скорлупки
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124110305544
Свидетельство о публикации №124110305544
Рецензии