смотрю на тебя...

Смотрю на тебя…

Это осмыслить –
уже сколько лет…

Самолётик,
                из бумаги сложи,
пусти в небо – полетает, полетает
и уткнётся в грунт…

Кому, в какие лета
любовью быть праведным?
А кому её превращать в игру?
Себя мне не оправдывать
                и не обличать.
И на что сетовать –
что имею, то и заслужил.

Смотрю на тебя –
ещё не табу –
и не этим себя оградить –
будущих встреч хватает чаяний.
А в груди – да,
уже не звенит «Песнь песней»!
И куда пресней
                стал
пот – в усилиях приблизиться
к тебе в попытках ста
(значит, в слезах
                будет солоно?
Да не со щёк их слизывать!).
Но, правда, ещё далеко не суета
                сует
соломонова.
И не духа томление.

Нет, с тобой рядом
мне не млеть млея: 
состояния – да! иного рода.
Слова, взгляд, дальше –
касание пальцев…
в меру изголодавшись
по встречам наедине,
распалиться
огнём, дух пожирающим,
разве что, в дне
                вчерашнем…

Помню в нашем дворе
старого еврея…
он столетне-целую – их
не спросишь – жизнь прожил,
и может, в любви – не знаем, жаль –
красиво объяснялся на иврите…

Боюсь – придёт время
даже этого себя лишить –
когда о поцелуях –
сам себя томленьем дожал –
будем говорить
                лишь.
И ты…