Хотите правды?

Хотите правды о войне в противовес
всех слов красивых о патриотизме?
О нас, пропавших без:
вестей, трагедий, пьес
молитв заупокойной тризны...
Когда ты ранен, брошен в грязь
оставлен в груде кирпичей,
в подвале, где плохая связь,
ничей...
Бинтов где серая завязь
уже пропахла гнилью...
А ты лежишь, ты павший князь,
почти в степях ковыльных,
распластанный на груде кирпичей.
     По мне, снега - гораздо мягче.
В углу — ещё один, две сажени плечей,
но точно - неживой, пропащий
без писем, телеграмм и без вестей,
без пафоса в программе новостей...
В годах уже, мужик был классный.
Такое повидал!
Он перед боем мне сказал:
- Мы здесь, братишка, просто мясо...
Дыра не шее у бойца и каша гноя.
Таких в плащах багряного покроя
таскали на щитах в Афинах, Трое
обмыть и для предания огню.
В подвале нас живых, всего-лишь трое,
попавших в эту западню...
     Осколок вырезаю при свете зажигалки,
стекает гной по лезвию ножа.
Не гнали нас в атаку насильно из-под палки
и точно не для грабежа.
Но наш комбриг, похожий на ежа,
он матом провожал нас, не стесняясь.
Нырнул в нору сухого блиндажа...
Ему до генерала Одессу взять осталось...
Возьмём, куда ей деться от русского солдата?
Огня нам не хватает, один снаряд на брата.
До Бога высоко, вёрст двадцать до санбата.
Теперь дышу золой...
     Густой здесь дух печей.
Вода, что золото, по капельке на вес.
Ослаб, голодный, злой...
Забытый и ничей,
пропавший без.