Что ж вы, стихи, ополоумели,
Меня тревожить по ночам,
Да и к утру долбить, не хватит ли,
Гореть в бреду моим мозгам?
Всё тыщу раз уж пересказано,
Но, так же, передышки нет.
Вдоль, поперек, листы исчерчены,
И жив поэзии скелет.
Лежит на товьсь на старом столике
Под вечер ручка и тетрадь.
И мысль согнулась змейкой тоненькой,
И строчки в мозг плывут опять.
Есенин, Пушкин тенью вязаной,
Да и Твардовский заодно,
Своей задачей, мне подсказанной,
Даруют в рифме полотно.
Они ведут, а мне записывать,
Раскален разум добела,
И будущее станет считывать,
Что я сегодня наплела.
03.11.24г.
И жив позии скелет
© Copyright: Люсия Пент, 2024
Свидетельство о публикации №124110304310
Свидетельство о публикации №124110304310
Рецензии