Это просто слова

Это просто слова, набор букв, взмах руки,
Но мы верим им, словно родному,
Но что есть родное? Ежедневный досуг, ересь мольбы?
Столько слов, но не разъяснить никакому.

Вроде просто слова, решето мысли, исповедь правды,
Но никогда до конца не понятно,
Что верует, какие исследует тайны, чем движет карету,
Несущую в дальние страны кусочек мольберта,
Где чёрным по белому: "Здрасьте".

К чему это? Накрывай стол? Жди гостей?
Если да, то каких, которые с песней пришли?
Если да, то с какой, что гармонией сердца растопит все льды,
До красивейших, чистых морей?
Или что сим же сердцем растопчет до пыли уже чужие сердца,
Прежде верящих каждому слову, сладко льющему в уши им преднозначенство царя.

И разве это слова? Та самая мудрость веков?
Что возвысила души каждого нашего рода,
Разорвала бессмысленность сотен! Нет, даже тысяч оков!
Что бесстрастно держали в могиле каждое из облаков с небосвода,
Нежно хранящее каждый из человеческих снов.

И как мне теперь говорить, если слова - не слова,
Точнее просто слова, без каких-либо высших мотивов,
Просто печать, просто расписка, спустя рукава,
Что я обещаю всем откреститься от духотворных порывов.

Как дальше мечтать, если каждая мысль, так просто, сгорит без оглядки,
Вдохновляющий сон, вместо писаных сердцем картин, теперь просто разводит руками,
И даже, вездесущая наша колыбель, вдруг застряла в простом беспорядке,
У них всё теперь просто, но просто - тоже лишь слово, которое слишком уж сложно поиздевалось уже над моими словами.