Подальше отсюда

Уже декабрь. Припомнить, этот год

был разномастен до ряби в глазах. Я уезжаю далеко издалека – на облаках печали, на позоре внутреннего изгнания. Светлеет пелена за стеклом дождя – не раскрыть заплывших век, – и я забиваюсь в бесшумный угол и, словно плотным коконом, обрастаю слоями ткани и согреваюсь в собственном, забываясь; но всё же исподволь больно саднит соделанное.

Дождь прекратился. Над облаками печали – тусклый блеск потерянного себя, прОклятая судьба; подброшенная над тротуаром фарфоровая фигурка.

(Я снова замечаю, как тихо стало после конца дождя, сколь чист и прозрачен воздух.) У ворот оцепеневшего летнего лагеря она воспроизводит мне наизусть длинную речь министра иностранных дел, услышанную семь месяцев назад.

3 ноября, 2024 год.


Рецензии