Револьвер

Вчера я купил за углом доживающий свой горький век револьвер
У парня, чей прадед-белогвардеец пал жертвой винтовок чекистов.
Рука моет руку, но по итогу никто не останется чистым:
Вот клякса в досье, вот пара кассет не с фильмами братьев Люмьер,
А с чем-то пожёстче. Об этом и шла беседа
С продавшим отцовский наган по дешёвке юнцом.
Если судить по пальто — человек далеко не из бедных.
И он, ничего не скрывая, объяснил, в чём резон:
Почивший в бозе отец всегда хотел отомстить
За предка и отыграться на семьях расстрельной команды.
Но дети стрелков много лет как съели в тайге по последней баланде.
Мститель оставил оружие сыну и начал по-чёрному пить —
Конец всем известен. Наш разговор через боль обретает нить:
Моему визави мир не часто ставил в колёса кривые палки,
Но без близких куда тяжелей не считать себя жалким,
Несчастным ребёнком, которого тянет подставить висок
Под дуло. Лишь железная воля ему не давала напичкать себя свинцом.
"В конце-то концов, офицер ведь не должен терять лицо" —
Сказал век назад семье на прощание предок, и стрелки часов
Через день отсчитали отмеренный воину срок.
Так много узлов и сплетённых друг с другом историй
Таит омут памяти. Продавец — только маска, за ней — великое горе,
Что жаждет сгрузить с себя прошлое, лишь бы не жать на курок.
Вчера я купил револьвер, с коробкой патронов в придачу.
Казалось, я вырос. По правде  — тот же мальчишка нелепый,
Которым и был. С обидой стреляю в ненастное серое небо.
За что на него я обижен? И по какому отечеству плачу?