Сбатраченны осенние крыла.
Бзиковенных стихов отрыть и слушать.
Пускай они пропалывают душу
И раскаляют нервы добела.
Крамольные, как добрые дела,
Нелепые, как смелые одежды,
Они за шкирку протрясут надежду,
Которая фактически ушла.
И будет снег, как в сотню прежних зим.
И свет в окошке с лоскутами накрест.
И тьмы стихов, написанные наспех,
которые сам черт не истребил.
____________
Иду от ворот богомольных,
А за шиворот звон колокольный
Ещё держит и держит, и держит.
И рукой своей праведно режет.
Хоть все реже и реже, и реже.
А во мне ни причастия, ни счастья.
И по мне это злое ненастье
С тонкой ниточкой солнечных струн.
Будто Он различил, что недолго
будет это всемирное вогло,
И надеждой сквозь небо плеснул.
Вогло
© Copyright: Отческая Ирина, 2024
Свидетельство о публикации №124110301417
Свидетельство о публикации №124110301417
Рецензии
