Громада холода и грязи,
Рождая темень, боль и страх,
В поту, коросте и проказе
Россия корчится в веках.
Здесь нет плодов теплолюбивых,
Как на изнеженных Мальдивах,
И хлеба частый недород
Клял обедневший нищеброд.
Повсюду буйствуют стихии,
То снегом, то дождём плюя.
Вот она – мать моя Россия;
Вот она – Родина моя.
Но, раздирая в кровь ладони,
Она куёт таких людей,
Привычных к холоду и боли,
Которых не сыскать сильней.
Пусть даже с виду неказистых.
Весьма похожих на шпану,
Но в чём-то по-ребячьи чистых.
И любящих свою страну.
Она простит все укоризны,
Заслужит, выстрадает честь.
А людям надобно Отчизну
Любить такой, как она есть.
Родина
© Copyright: Юрий Буков 5, 2024
Свидетельство о публикации №124110301191
Свидетельство о публикации №124110301191
Рецензии