…первый снег. Никого. Пустота.
Он ложится на клавиши судеб.
Белый цвет, как сама простота,
Чистота – что была и не будет,
И растопчется росчерком шин,
И нарушится шагом неспешным.
Он белее случайных седин,
Он раним и до боли безгрешный.
Первый снег – ничего кроме дум,
Кроме шороха в утреннем зале.
Он касается тоненьких струн,
И нарочно из рук ускользает -
В человечьем тепле не спастись.
Снег упрямо ложится на души…
И крахмалит картавую жизнь,
Пусть не глубже, хотя бы снаружи.
2024, ноябрь
Снегом отмыться
© Copyright: Никонова Ирина, 2024
Свидетельство о публикации №124110208197
Свидетельство о публикации №124110208197
Рецензии