Мысль

Мысль – истории теченье.
Она спиралью сложных букв
уходит вглубь, вгрызаясь в недра черноземья.
Сверля придания веков, что алую воспитывали кровь
В протяжном крике от начала сотворенья.

И только стоит ей замкнуть сплошным кольцом свое вращенье,
Как на поверхности взойдут ростки с плодами прегрешенья,
Они не пустят, не умрут, дадут семян своих стремленье,
Так вечно замкнут будет круг пока их силу не попрут осознанности притворенья.

Прелестно спящим грезами питаться в мире тленья,
Впитать поверхность волн, бегущим  по кругам обрывков эха.
Ловить осколки, складывать в  пейзажи представленья,
И никогда не проверять на прочности запас картин из пепла.

Но ветер веет по поверхности, сдувая видимость теченья,
Срывая с мест и разбивая в прах ,
На хрупких, ненаполненных холстах
Самообманом сотворенную систему поведенья.

А лишь не много стоит быть, не плыть – нырнуть в глубины собственного мненья,
Отважно гордость позабыть, свою узревши тьму смятенья.
Терпя, пройти последний  круг, признав сей злой недуг реальности забвенья,
На свет прийти и изменить хоть что-то в мире без смущенья.