Урок литературы

Я на урок литературы пришел однажды как всегда,
Тот день ненастным был и хмурым и ветер путал провода.
А в классе тихо и уютно, лишь дождь в оконное стекло,
Стучит и просится как будто, сюда, где сухо и тепло.

И я, предавшись сладкой неге, подумал, что нас ждёт сейчас,
Быть может ветренный Онегин а может Пришвина рассказ,
Толстой, Барто и Достоевский, велик литературный мир,
Стихи баллады, сказки, пьесы, и Пушкин главный наш кумир.

Но ту как гром средь ясна неба, вердикт учителя суров,
Сказал он: "Вот хотелось мне бы, от вас написанных стихов.
Пусть муза будет вам подмогой в удачу вашу верю я,
Вы постарайтесь ради Бога, итак, вперед мои друзья".

Я в шоке, в ступоре, в осадке, какой неслыханный удар,
Чтоб написать стихи в тетрадку, как минимум тут нужен дар.
Стихи писать должны поэты, витая в дивных облаках,
И там куплеты и сонеты отображать в своих строках.

А рифма, тоже ведь не шутка, ее не встретишь просто так,
Она незримой тенью чуткой, сама приходит ритму в такт.
А я, простой обычный парень и музой не был тет-а-тет,
Возможно, не совсем бездарен, но совершенно не поэт.

И я с уверенностью стойкой решаю так, мои друзья,
Пускай учитель ставит двойку, стихов писать не стану я.