Осень Ваша...
Лету готовит в светлую грусть.
Мокрой ладонью Ты слёзы не вытрешь,
Разве что станет преснее их вкус... ©
Журавлиный клин криком вклинился,
Листья пёстрые отголосками.
Тучи низкие гнётом близятся
Сверху топкие, снизу плоские.
Ароматы земли с духом сырости,
Обнажаются изваяния.
Ветер взбалмошный дышит стылостью,
Очищением, покаянием.
Пеленою вуальною изморось,
Солнце блёклое, солнце робкое.
И откуда-то вдруг приблизилось
Что-то стылое и далёкое.
И обрушилось омутом прошлое
Недоступное, голосящее.
И явилось ясней запорошенное –
Мертвородное настоящее.
Отразились надеждою тонущей
На воде круги, воздух под водой.
И бессонница выпью стонущей
Невозвратное тянет за собой...
Но уже позади что-то тёмное
Беспросветное, неуёмное...
2 ноября 2024 г.
Свидетельство о публикации №124110206770
Строки набегают (эмоционально)одна на другую и напоминают кардиограмму инфарктника.
Тут очевидна любовь автора к таким звукосочетаниям, которые мне трудно назвать рифмами (вклинился-близятся, под водой-за собой) и подобные.
Их обилие затрудняет чтение сочинения.
Также непонятно, что происходит пёстрыми листьями и с ароматами земли. Они просто есть, и всё?
После перечня того, что происходит с клином, с изваяниями, ветром и изморосью:
они брошены автором в неопределённость. Это привносит в сочинение диссонанс и диспропорцию.
Обилия слов с таинственной неясностью (с тем, что известно одному автору)- Прошлое и Настоящее и ещё Что-то темное придает загадочность, но лишено какого-то важного штриха, характеристики.
Перебивки с размером также усложняют чтение.
Хотя атмосфера сумрака создана хорошо.
Дмитрий Константинов Петербург 09.01.2025 12:57 Заявить о нарушении