Метут верхушки тополей
небесный свод,
и не становится теплей.
Уже плывёт
на белом облаке мороз
на синем – снег…
Сегодня на любой вопрос
готово, - нет!
Двенадцать сорок, ну куда
теперь спешить?
Всему, не знавшему суда,
цена гроши.
А время осень понесло
на тот же круг
из желтых листьев, мертвых слов…
Все снова врут…
Метут верхушки тополей...
© Copyright: Лилия Склярова, 2024
Свидетельство о публикации №124110206016
Свидетельство о публикации №124110206016
Рецензии