Мне 59, а годы, как дым,
Растворились, шепча мне что-то о счастье.
Смотрю на себя сквозь завесу зим,
Там я был молод, горел на части.
Осталась привычка стихи писать,
Скрипит карандаш, я в него вцепился.
Строки качаются, не летят,
Словно и сам над ними склонился.
Старый кот у ног — давно мы вдвоём,
Молча слушает, как о былом говорю.
Письма друзьям запылились на дне,
И тишина — как эхо в саду.
Мне 59, а годы, как дым
© Copyright: Сережа Брейняшин, 2024
Свидетельство о публикации №124110205441
Свидетельство о публикации №124110205441
Рецензии