Из дождевых потоков слеплен
Портал в хрустальные миры
И, кажется, ветра ослепли
В запале бешеной игры:
Пучки воды сорвав с дороги,
Их вяжут в сложные узлы,
Бросая пешеходам в ноги,
Развешивая на стволы
Промокших лип. И я не смею
Стать с ними вровень - игроком.
Я лишь смотрю, благоговея,
Ловя дождинки языком.
Ноябрьский дождь
© Copyright: Елена Петрушина, 2024
Свидетельство о публикации №124110204119
Свидетельство о публикации №124110204119
Рецензии