Осень на ладони Бога проза

 

В небесах разлита краска, как вино застывшее  на языке старика,

Листья шепчут тайны где - то, а кто - то смеётся вместе с Луной.

И кажется, что время, это всего лишь фрагмент  пальца,

Что щекочет ветки на углу улиц.

Бог держит Осень, как художник палитру,

И каждый мазок, каждый цвет пройдёт сквозь призму реальности,

слияние чувств на краю холста, где обнявшись лежат серебристый и золотой,

Сквозь подмостки небес, скреплёнными морщинами облаков.

Гроза в сердце старого города, дождь льёт горькими слезами,

стучится в окна, выбивая ритм,

Для уставшей жизни, а вечерние намёки, словно спелые груши,

которые падают на землю,словно будто выпущенные птицы на влю.

Я бреду по тропинкам;

каждый шаг - выстрел,

каждое знакомство - прощание,

каждая улыбка -печаль.

А у Бога в ладони Осень...и он смеётся,как ребёнок,

пока мир вокруг кружится на ладони,

как старая книга молитвослова.

Но вот над городом за небесной бескрайностью заблудшие сердца ищут путь,

И воздух густеет,как церковный Осенний хор,что играет в ушах,

И смешивается с хрипами старых фильмов .

Когда Осень даёт о себе знать, как будто Бог - живой поэт с кистью в руке,

собирает Вселенную покрытую одеялом золотистого песка

и расписывает реальность, теша один лишь Божий взгляд.

И смех ветерка, что шепчет стихи избранным,

это игра на струнах души, что звучит на грани вечности ,

где - то там...

                на ладони Бога...