Золото листьев - дороже иного...
Письма корням -
на паденьях слагаю...
Ростом из ям -
листопад называю,
тягой святою сквозь прах к небесам...
Это сильней притяженья земного,
тут воскрешенье - без хитрости лисьей:
новый листочек над бездной зависнет,
снова с прошедшим аукнется слово...
Кланяюсь низко гибнущей жизни
за возвращение снова и снова...
Золото листьев - дороже иного...
© Copyright: Василий Муратовский, 2024
Свидетельство о публикации №124110202987
Свидетельство о публикации №124110202987
Рецензии
Несправедливо, что деревья
корнями к Небу не растут...
_
Василию Муратовскому
с душевным трепетом...
*
Всё сущее имеет свой язык.
Здесь просится поставить рифму "бзик"
и рассказать историю стакана –
он жил взахлёб вином с водой из крана.
Немало бурь испито из него
и стало позже темой для пиита.
Теперь в графе короткой "Итого" –
лишь только то, что мимо не пролито.
Всему на свете нужен свой пиит,
Мой, например, глотнёт с водою херес
и верит, что однажды примирит
провидческую логику и ересь,
И рифмой обозначит времена,
которых прежде летопись не знала
когда на землю рухнет тишина
конечного небесного вокзала.
Любой эпохе нужен свой пророк.
Возможно, из писателей-фантастов
с живучим оптимизмом между строк
и ритмом, словно "Марш энтузиастов".
Да, был такой когда-то у страны,
но мы его забыли и, похоже,
по части фарисейства и вины
мы выбрали лимит Твой, Святый Боже.
Всё сущее имеет свой язык,
всему нужны пииты и пророки,
а трое вместе это же родник
до детской чистоты слезы истоки.
Припасть к нему с теплинкой на зрачке
и разглядеть на самом дне покатом
слова на неизвестном языке
которые, до буковки понятны.
*
Пусть не тяжелеет Ваше перо, Василий,
Анатолий Евстафьев 03.12.2024 21:51 • Заявить о нарушении
корнями к Небу не растут...
_
Василию Муратовскому
с душевным трепетом...
*
Всё сущее имеет свой язык.
Здесь просится поставить рифму "бзик"
и рассказать историю стакана –
он жил взахлёб вином с водой из крана.
Немало бурь испито из него
и стало позже темой для пиита.
Теперь в графе короткой "Итого" –
лишь только то, что мимо не пролито.
Всему на свете нужен свой пиит,
Мой, например, глотнёт с водою херес
и верит, что однажды примирит
провидческую логику и ересь,
И рифмой обозначит времена,
которых прежде летопись не знала
когда на землю рухнет тишина
конечного небесного вокзала.
Любой эпохе нужен свой пророк.
Возможно, из писателей-фантастов
с живучим оптимизмом между строк
и ритмом, словно "Марш энтузиастов".
Да, был такой когда-то у страны,
но мы его забыли и, похоже,
по части фарисейства и вины
мы выбрали лимит Твой, Святый Боже.
Всё сущее имеет свой язык,
всему нужны пииты и пророки,
а трое вместе это же родник
до детской чистоты слезы истоки.
Припасть к нему с теплинкой на зрачке
и разглядеть на самом дне покатом
слова на неизвестном языке
которые, до буковки понятны.
*
Пусть не тяжелеет Ваше перо, Василий,
Анатолий Евстафьев 03.12.2024 21:51 • Заявить о нарушении
Мне отклик друга дорог, как всегда,
он тем дороже, милосердный Боже,
чем реже слуха чуткого звезда,
заглядывает в слог сакральной дрожи,
с которой горе - путь, а не беда,
мой друг не ждёт, когда пройдут года
и кто-то, как-то - путь мой подытожит...
Мой друг спешит понять и поддержать,
сказать о том, что искренно тревожит,
в храм превращённая простецкая тетрадь,
магнитит путников средь бездорожья,
единоверцев собирает в круг,
простором поприщ пройденных ласкает,
и каждый раз Незримый Третий Друг -
нас хмелем Галилейским угощает,
вода времён с Хайямовским вином
и с пуншем Мандельштама на опушке
прекраснолесной - смешана, как сон
с мгновеньем чудным, что озвучил Пушкин...
Луну поймать пытается Ли Бо,
обнять её спешит, как прежде Лорка
и свежесть (не над гробом моим) роз -
я чую хорошо сквозь запах хлорки,
сквозь эшафотный, душный балахон,
крест золотой я вижу с Достоевским,
мешаю воздух Семиречья -
с Невским,
не прячу радость встреч и речи -
в схрон...
Спасибо Анатолий! Как говаривал в скорбных письмах Овидий (своими словами :) -
отклик друг дарует орлиные крылья вдохновению. Кланяюсь благодарно, ибо - радуюсь :) С радостью речевой встречи - я :)
Василий Муратовский 05.12.2024 00:37 Заявить о нарушении
он тем дороже, милосердный Боже,
чем реже слуха чуткого звезда,
заглядывает в слог сакральной дрожи,
с которой горе - путь, а не беда,
мой друг не ждёт, когда пройдут года
и кто-то, как-то - путь мой подытожит...
Мой друг спешит понять и поддержать,
сказать о том, что искренно тревожит,
в храм превращённая простецкая тетрадь,
магнитит путников средь бездорожья,
единоверцев собирает в круг,
простором поприщ пройденных ласкает,
и каждый раз Незримый Третий Друг -
нас хмелем Галилейским угощает,
вода времён с Хайямовским вином
и с пуншем Мандельштама на опушке
прекраснолесной - смешана, как сон
с мгновеньем чудным, что озвучил Пушкин...
Луну поймать пытается Ли Бо,
обнять её спешит, как прежде Лорка
и свежесть (не над гробом моим) роз -
я чую хорошо сквозь запах хлорки,
сквозь эшафотный, душный балахон,
крест золотой я вижу с Достоевским,
мешаю воздух Семиречья -
с Невским,
не прячу радость встреч и речи -
в схрон...
Спасибо Анатолий! Как говаривал в скорбных письмах Овидий (своими словами :) -
отклик друг дарует орлиные крылья вдохновению. Кланяюсь благодарно, ибо - радуюсь :) С радостью речевой встречи - я :)
Василий Муратовский 05.12.2024 00:37 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.