Не ищет тоска журналиста

Не ищет печать и не ждёт,

Что холод внутри — не нагой,

А только увит он, как Бог

Внутри приравняя с тоской

К расщелинам в памяти лет,

Где нет журналисту внутри

Понятного образа этой любви

В глазах, как пределе из бед.

Всё ищет от щит по уму

И раненный в прозе, как Бог

Катает свой камень о лёд,

Что в будущем мысли — не гнёт

Он происку в малой главе

Любви аллегории в торг

И может он вникнул внутри,

Как будет безжалостна кровь,

А как под раскатом в пути

Он снова тоскует в строке

И малой к претензии — только

Всё ищет свой свет — на окне.

Но нет его в озере глаз

За чёрной идиллией лет,

Он просто погиб, как приказ

Из свойства образчика нег.

И только стоит там тоска

По впалой любви — мостовой,

И хнычет над небом строка,

Что мало ей боли за вой,

Где нет журналисту внутри

Отринувшей просьбы — взамен

Идти по культуре о тлен

Над образом чувства зари.

Над счастьем, что вышло и лёг

Ты сам в одиночестве лет,

Над высохшим берегом — в тот

Обрывок судьбы, где прожил

Ты сам в удивлении с тоской

И прошлой претензией лет,

Что ждал тебя новый сюжет

И призрак внутри мостовой.

Он ходит всё так же, как лёд,

Как время из писем в — груди,

Он будет для мысли — полёт

Внутри сердцевины — за жизнью,

Что волю той маски сняла

И понял свой дух — перелёт

Тот образ любви, как года

Внутри журналистского ада.

Он там не считает — вину,

Он белым по каторге — пуст

Внутри открывающей памяти лет,

Где снова уму сном — не грустно,

Но розы на белом снегу

От воли за прошлой виной —

Всё тянут прожить — этот день

Внутри журналистики в вой.