Памяти художника

Виктору Степановичу Порохня (19.10.1953 - 30.10.2018 гг.)
посвящается …
***
На улице сидел старик,
Потухшим взглядом вглядывался в лица,
Его багаж был очень невелик:
Бумага, карандаш - пришел трудиться.

Осенний ветер прогонял листву,
И люди проходили равнодушно.
Его рубашка порвана по шву -
Он одиноким выглядел, ненужным.

Лицо усыпано бороздками морщин,
Ему давно перевалило пятьдесят,
Он много написал своих картин
И опыт его выдал “цепкий взгляд”.

Когда-то он был молод и красив,
В достатке жил - заказы нарасхват,
Он качественно делал эксклюзив
И постепенно раскрывал талант.

Искал свой стиль, как призрачный мираж,
Но все что делал - было “не формат”,
А он искал, писал и делал шарж…
Эксперимента был фанат.

Ему хотелось показать свое искусство
Для выставки готовил экспонат,
Но выставком сказал : Это не нужно!
Для нашей выставки работа “не формат”.

Он слишком горд, чтобы стучаться вновь
Своим талантом в эту дверь -
Его душа была разбита в кровь,
Он загнан в угол, словно зверь.

Квартира превратилась в мастерскую,
Картины сложены по всем углам,
Он понимал, что все они впустую -
Ведь мир художников его не принимал.

Но он творил бессонными ночами,
Он всё ещё надеялся, мечтал.
С трудом рассчитывался он с долгами -
На улице днём шаржи рисовал.

Зато его любили горожане,
За легкость грифеля в его руке,
За линию воздушную в нирване
И за рисунок схожий на листке.

Днем рисовал, а по ночам трудился,
Пытался “ухватить за хвост” мечту,
На крыльях ввысь взлетал и там кружился,
Изображал в сюжетах красоту.

Его картины никуда не брали,
Не выставляли, не закупали в фонд,
-”В искусстве ваше место на вокзале!”
Смеясь ответил творческий бомонд.

И он ушёл, захлопнув двери,
И в голове крутилась мысль одна:
…Не велика будет потеря.
Я сыт невежеством сполна!

В смятении чувств он прибыл в мастерскую,
Сложил в коробки творческий багаж
И вынес всё во двор. Всё. Подчистую!
А сам вошёл в неотвратимый раж.

Он запалил костёр. Мерцали искры.
Потрескивали рамы.Таял холст,
А вместе с ним и таяли надежды…
Он понимал - остался лишь погост.

Осенний ветер прогонял листву.
Прохожие шли мимо равнодушно.
Среди бездарностей нет места мастерству,
Таланту в нашем мире душно.

В искусстве появилась фальшь
В нем нет души, зато - красиво.
Попробуйте мозги напрячь -
Но как же всё несправедливо!..

Татьяна Попова
20.10.2024