Ноябрьское...

Я устал. От ноября, наверно,
От того, что впереди зима.
Всё вокруг фальшиво и манерно,
И листвы — остатки, бахрома.

Так нередко в ноябре бывает —
До зимы последний робкий шаг...
Как тепла сегодня не хватает,
Вниз скатилось всё —  с листвой в овраг.

Там — внизу, желая отогреться,
Люди безнадёжно жгут листву.
Всё проходит — никуда не деться,
Открываем новую главу.

В той главе пусть холодно, но чище:
Слякоть в прошлом, только — белый снег.
За стеклом позёмка что-то ищет,
Просится в окошко на ночлег.

В той главе — на новый год подарки,
Там — совсем немного до весны,
Много снега — лето будет жарким,
Печь растопим — крепче будут сны.

А пока ноябрь на пороге —
Ни зима, ни осень... Переход.
Никогда я не был недотрогой,
Но ноябрь я всегда в обход.

И хотя я в ноябре родился,
Мне ноябрь в праздники трубил,
Было, этот месяц мной гордился,
Но... Ноябрь я не полюбил.

Грустно мне... От ноября, наверно.
Будто в плед укутав, скажешь ты:
"Не грусти. Прорвёмся, милый. Верно?"
Не слова — июньские цветы.

Прочь умчится всё, что было зыбко...
Хорошо мне — в пику ноябрю.
Обниму тебя своей улыбкой,
Я тебя и в ноябре люблю!