По следу памяти

Деревьев скелеты бесстыдно нагие
ласкает  игриво назойливый ветер.
Бессильно полощатся голые плети,
спасаясь, цепляются за  ностальгию.

Вот так же и мы,  часто  память — плацебо,
чтоб сгладить углы, чтоб найти примеренье
с собой... чтоб  не падать сто раз на колени —
нам нами всегда равнодушное небо.

И всё же у памяти длинные руки —
достанут со дна все  сокрытые тайны:
засохшею розою жёлтою чайной
иль чашки разбитой отчаянным звуком...

И вот уже маски (а были ведь лица!)
плывут, оживая в мозгу воспалённом...
Не вспомнить  оживших мне всех поимённо —
идут бестолковой сплошной вереницей.

Костяшками пальцев стучат за порогом,
как эти деревья в окне — без одежды...
И нет никакой избежать их надежды,
они наказаньем.... но вряд ли от бога.

Но нет, не надейтесь, ни хлеба, ни соли
для вас не держу, вы — былого обрывки...
Хорошее утро: есть кофе и сливки.
А сны - это прошлое. Стерпимся с  болью.