Броскость белых, как кожа белухи, бедер
Боль разбитых вигвамом индейца стекол
Моя битва — набитый бумагой шредер
На последнее слово нет места (нет слова).
Мои веки трепещут как крылья монаха
В них болит моя соль (разочарованность);
Родилась я из люб-боли и сверх-страха,
Из кости из которой точили другую кость.
Про себя. И вслух
© Copyright: Божена Шушкевич, 2024
Свидетельство о публикации №124110202042
Свидетельство о публикации №124110202042
Рецензии