Глухие стены. Часть - 3

***

- Сжигай,сжигай -
раздавались голоса в его голове,
стоя перед пылающим костром своей поэзии.
Пламя продолжало пожирать последнии остатки его души.
Он ощущал,как его тело медленно - медленно превращается в пепел.

В палате психбольница Брэд сидел на полу,окружённый белыми стенами,словно безумный художник,
корябая стихи на стенах одинокой палаты,неся на своих плечах бремя невыразимого писательства.
Его кровь была чернилами, его психея - бумагой, его боль - мощным молотом,разбивающим его сознание
на осколки абстрактных образов.

Каменные лица медсестёр  и психиатров смотрели на Брэда с отвращением, видя в нём не более,
чем безумного поэта - пьяницу потерявшего узы реальности. Но они не понимали,что каждое его стихотворение,
каждая его строчка была пропитана глубочайшей болью и неописуемым страхом перед миром,перед самим собой.
Но Брэд продолжал писать,его руки дрожали от внутривенного напряжения,его глаза сверкали безумием и искусством.
Его стихи были острее ножа, кровавее раны, темнее ночи. Погружаясь в бездну своего сознания,
вытаскивая из нее слова, которые рвали душу и разрывали сердце. ( Еще бы немного вина,подумал Брэд,
чтобы навсегда  заснуть)
Наконец - то...
А еще бы напоследок трахнуть глупую медсестричку,которая ни черта не разбирается в поэтических строках.
Прекрасное завершение жизни...( мечтал он)

Брэд понимал,что писательство было его проклятием и благословением одновременно.
Он был писателем заключенный в психиатрической палате,но его слова были свободны,плавали в воздухе,
окутывая его силой и магией. И Брэд продолжал писать,пока стены палаты не заполнились его прозой,
пока его разум не переполнился бешенством писательства.