Глухие стены. Часть - 2

***

- Чёрт возьми,это что за коктейль с галлюцинациями и сумасшествием творится?
Пробормотал себе под нос Брэд  оглядывая комнату, которая казалась ему,
как переплетение реальности и фантазий.

- Эй, спокойно парень, раздался голос из тени, и перед Брэдом появился Осип Мандельштам.
 - Ты в порядке?
- Да,нормально, ответил он,пытаясь взять себя в руки.
 - Просто какой - то кошмар среди хаоса и бреда - молвил Брэд
- Ха, это всего лишь начало,взглянул с ухмылкой на лице Мандельштам,
пока его острый взгляд  не зацепил следующего поэта.
Который приближался -
Вот возьми перо,давай,давай...
Брэд не мог остановится,будто бы перо писало само за него,
и слова словно плясали и вставали в четверостишие без его усилий.
Он чувствовал,что погружается всё глубже  в мистический мир,где всё возможно и ничего не имеет предела.
 - Эй,не останавливайся, - подбадривал его Мандельштам, показывая на следующего духа - писателя,
который уселся рядом. -
Вперёд,скажи ему своё слово! И Брэд продолжал писать,словно был зависим от этого процесса,
будто рука его вела по непроторённой тропе,где каждый шаг был новым открытием,каждое слово - новым миром.
 - Какая чертовщина происходит здесь, заплакал ( Брэд), чувствуя,как реальность начинает растворяться
перед его глазами.
- Я уже не могу контролировать своё писательство, это какое - то безумие. А духи поэтов лишь хохотали
над ним, опуская его на дно своих произведений!

Пьянство стало его спасением от бесконечной литературной жертвы, от плена ужасающего вдохновения
и от кукольных театров в своей голове. Брэд бродил по улицам встречая людей "по кружке писателей"
и они весело смеялись над его шутками и анекдотами,не подозревая,что каждое его слово было пропитано
безграничным страхом  перед миром,который его окружал. В Лунных барах и звёздных кабаках
Брэд стремился  заполнить пустоту внутри себя глотая каждую звёздочку - виски,будто это был
живительный эликсир от бед и беспокойства. Он сжигал свою недописанную прозу,расплёскивая вино по страницам
и надеясь,что они никогда не вернутся,не преследуя своими тенями. Но чем больше он погружался
в Лунно - алкогольный туман,тем больше он осознавал,что его пронзающая боль и страх, перед
собственным писательством были неотъемлемой частью его существования .

- Как я мог отказаться от того, что было моей кровью и душой,что позволяло мне чувствовать себя живым?
( задавал он вопросы своему сознанию,которого уж совсем практически не осталось)
Но в одну из бесконечных ночей,Брэд остановился перед старым костром,где сгорела его последняя проза,
проза жизни. Он смотрел на пламя,чувствуя,как оно пожирает его прошлое и вместе с ним часть его самого.