В поисках птичьего молока...

В поисках птичьего молока
телепается век твой и смысл вылепляется
исповедальности ласточкиным гнездом и влюбляется
в крепость стропил и надёжность углов потолка.

Глина, а к ней немного, створоженной дерзким полётом, слюны -
будет нам дом на окраине неба, поближе
к солнцу, где облако-кот, выгнув спинку, шёрстку приглаживая, тщательно её лижет,
откуда, как на ладони, тщета и обида видны.

Ах, неизбывное - поди туда, незнамо пока и куда.
О, круглосуточное - принеси то, чему и названья ещё не придумано!
Вдруг да и выйдет из этого дельное или местами умное:
прыщущая яствами тряпица-шаль, живая  в ведре вода.

Где же твои сапоги-скороходы, где
грамота царская о посильном содействии, что из стеснения
спрятал подальше или извёл на какую нужду? В нечёсаной бороде
седина проступает старости подступившей письмЕнами.

Полегчает, как скажешь, с добром вприкуску: " А вот и оно..."
И в ладонях стиснешь, и не обрОнишь уже никогда.
Перо жар-птицы? Облачное, смотанное в клубки, волокно?
Может быть - откровенье, не умеющее не оставить на сердце следа?

ноябрь 2024г