Диалог с собой

****




Начертанный душевный диалог
перегорел, и в кухне вновь не ярко.
Читая между строк - не жди подарка:
даритель строг.
Касательно же строк - когда б без них -
сидел бы как радист без позывных,
в Титанике, ковшом хлебнувшем лиха.
Пусть айсберг позади, и буря стихла -
но мал мирок.
Мир марок, эта истина проста,
в химчистках жизни бродит пустота,
поглаживая философский камень...
Будь аккуратней - каждый  поворот
уводит от привычных нам ворот,
и трогает немытыми руками.
Река ли дней, рука ли у судьбы -
всё в винегрете новых мыслесуток.
Рассудок, напевая "Ба-бу-бы",
гремит на кухне старою посудой.
Красуясь, золотит февраль луна,
капель сосульки полирует звонко,
Я - беглый кот и чёрная воронка.
Я - гордый сын и вечная страна.
В пространстве, где расписанные дни
по графику приходят в чьи-то руки -
я вижу путь, которым вьётся нить,
сшивая метафизику с разлукой,
инь с янем, кнут и пряник, день и ночь,
беспечное, хорошее и злое...
И если я судьбе хочу помочь -
во двор души я выхожу с метлою...